Eu não sei o que fazer

Vejo a tua bandeira ao longe,
da minha janela,
vejo-a da Liberdade,
a acenar-me,
não sei se um adeus
se um fica por favor,
mas acena-me Portugal.

Lá do alto.

E eu não sei que fazer.

4 dimensões

Encontrei-te. 

Esperei tanto por ti, 

e agora já não encho o rio

com aquela água triste. 

Já não me saem as palavras que saíam antes

Se antes era a escrever que me entendia a mim 

agora o que escrever aqui, 

será pouco ou nada

para explicar o que me prende a ti.

Como um ar leve e viscoso, 

se é que isso é possível, 

que me prende e dá asas, 

tudo ao mesmo tempo. 

A pessoa que inventa as palavras, 

esqueceu-se do nome desta sensação.

É uma plenitude mais quente, 

um conforto mais promíscuo, 

como se os dois corpos se fundíssem. 

Uma linguagem que não se fala, 

sei o que dizes, mesmo no escuro, 

É uma espécie de mística que orbita, 

que me enebria, 

e me faz perder a noção dos limites do meu próprio corpo.

E para nós nunca é tarde, nem nunca é cedo, 

tudo é urgente,

e no nosso mundo,

voamos sincronizados, 

nestas quatro dimensões que vivemos

e ainda teremos tempo de criar mais umas quantas.

oh cuidado, 

que hoje a gente não morreu na praia

e andámos em bicos de pés para não incomodar os bichos

mas são quase onze da noite e não há hora de chegares a casa

logo hoje que o jantar era o refugado que aprendi da avó

e não venhas a cuspir flores da boca

que eu hoje podei o meu jardim

e não te vi por lá.

E agora são mesmo onze da noite 

e não entraste por cá.

Deixei queimar o jantar.

a mulher é desfeita,

outra vez.

e amanhã não vai ser composta

diz todos os dias o bom dia que a levanta da cama

como se a noite lhe juntasse as peças

mas não, 

com a boca a saber a ferro

tudo o que diz é áspero. 

o homem nunca saberá que as palavras que diz

entram nos ouvidos da mulher

como espinhos da flor a rasgar a pele.

a mulher desfaz-se e adormece numa cama de flores. 

"Entre la nuit, la nuit et l’aurore

Entre le royaume, des vivants et des morts

If this is heaven

I don't know what it’s for

If I can’t find you there

I don't care"

Baile de Lisboa

É um dia e são todos os dias, 

aquelas pedras largas, 

escorregadias, 

sujas, 

das coisas que a água da chuva não lava.

O cheiro da peixaria

que me recorda que ainda é manhã cedo

e os meus órgãos ainda dormem.

"It's a quiet place" é o que ouço de uns recém chegados.

O meu lugar não é aqui, 

é a umas milhas de distância, 

onde balanço à velocidade da lua

e o silêncio é quieto. 

Ainda não me habituei a ti Lisboa. 

Estás velha e eu não sei cuidar de ti.

Não sei as músicas do teu tempo de moça,

nem sei esperar pelos teus bailes

e eu só queria dançar. 

Somos tão mortais.

must be a devil

Casa velha

No dia em que eu disser tudo o que tenho para dizer, não sejam surdos os ouvidos - as pessoas nunca são surdas. Mesmo que seja em vão, percebam que em mim tudo estremece facilmente, sou como a janela velha, da casa ainda mais velha que abana com o vento. É que tudo em mim se liga e intersecta, todas as palavras que eu apanho, guardo-as e remexo-as vezes sem conta. E essas palavras ligam-se àquelas palavras que estão a apodrecer aqui dentro e atropelam-me a cabeça em círculos viciosos e viciantes a uma velocidade extraordinariamente rápida. Mais rápida ainda. Não há música para as embalar e as conexões fogem delas próprias, escondidas na casa velha à espera que esse dia chegue. 

Heaven couldn’t wait for you.

Há um frio nos meus lábios que não desaparece,

que não aquece.

Um frio irrefutável

de perda,

de saudade do lume.

O olhar indecifrável,

que provavelmente já nada dizia.

Algo te esperava e tiveste de ir.

Coura

Esta luz. Sim, esta luz e este céu. E esta água fria.

Paredes de Coura, 2012