Les amours imaginaires

há chuva.

a pradaria da utopia

Deixei a relva em que me regozijava à procura do prado do qual nunca vou voltar.
colho as flores e meto-as ao peito para que me tirem da paranóia que sou o mel.

Sou a fome e não o alimento.

Deste ao velho a chave de casa e ele ocupou-a com toda a sua velhice, com toda a sua desgraça e caduquice.
Arrasto estes pés há anos, isso e este mau cheiro de quem já passou da validade. Corta os pés. Então e o cheiro? Esse só seca com as palavras que não disseres.